Nun kommen die Weihnachtsbäume
aus dem Wald in die Stadt herein.
Träumen sie ihre Waldesträume
weiter beim Laternenschein?
Könnten sie sprechen! Die holden Geschichten
von der Waldfrau, die Märchen webt,
was wir uns erst alles erdichten,
sie haben das alles wirklich erlebt.
Gustav Falke (1853 - 1916)
Es ist keine Kunst, ein ehrlicher Mann zu sein, wenn man täglich Suppe, Gemüse und Fleisch zu essen hat.
Georg Büchner (1813 - 1837)
Grüß Gott! Erlaubt mir, dass ich sitze.
Ich bin der Juli, spürt ihr die Hitze?
Kaum weiß ich, was ich noch schaffen soll,
die Ähren sind zum Bersten voll;
reif sind die Beeren, die blauen und roten,
saftig sind Rüben und Bohnen und Schoten.
Paula Dehmel (1862 - 1918)
Ein halber Doktor und der gefährlichste Konkurrent des Stadtarztes, verbindet, heilt und tröstet sie mit geschickter Hand wie eine gute Fee. Verstauchte Füße, frische und alte Wunden, bösartige Fieber, für alles weiß sie Rat, und da ihre Pflaster so köstlich nach Talg, ihre Arzneien so herrlich nach Pfefferminze und Thymian riechen, ihre Vorschriften und Verhaltungsmaßregeln sehr deutlich im landesüblichen Dialekt erteilt werden, und somit alles höchst Vertrauen erweckend ist, gehorcht man ihr und glaubt an sie.
Jeanne Schultz (1862 - 1910): "Was der heilige Joseph vermag"
Aus dem Französischen übersetzt von Emmy Becher
An diesem Pfingstsonntag bin ich früh aufgestanden, bin hinausgegangen durch das nasse Gras. Der Löwenzahn und das hohe Gestämme der Glockenblumen haben meine Beine weit herauf mit Tautropfen benetzt.
Peter Rosegger (1843 - 1918): "Erdsegen"
Vom Eise befreit sind Strom und Bäche
Durch des Frühlings holden, belebenden Blick,
Im Tale grünet Hoffnungsglück;
Der alte Winter, in seiner Schwäche,
Zog sich in rauhe Berge zurück.
Johann Wolfgang von Goethe (1749 - 1832)
‘s war doch wie ein leises Singen
in dem Garten heute Nacht,
wie wenn laue Lüfte gingen:
"Süß Glöcklein, nun erwacht,
denn die warme Zeit wird bringen,
eh’s noch jemand hat gedacht." -
‘s war sein Singen, ‘s war ein Küssen,
rührt die stillen Glöcklein sacht,
dass sie alle tönen müssen
von der künftgen bunten Pracht.
Ach, sie konnten’s nicht erwarten,
aber weiß vom letzten Schnee
war noch immer Feld und Garten,
und sie sanken um vor Weh.
So schon manche Dichter streckten
Sangesmüde sich hinab,
Und der Frühling, den sie weckten,
Rauschet über ihrem Grab.
Joseph Freiherr von Eichendorff (1788 - 1857)
In der schweigenden Welt,
Die der Winter umfangen hält,
Hebt sie einsam ihr weißes Haupt;
Selber geht sie dahin und schwindet
Eh' der Lenz kommt und sie findet,
Aber sie hat ihn doch verkündet,
Als noch keiner an ihn geglaubt.
Johannes Trojan (1837 - 1915)
Wer kennt die Pilze,
nennt die Namen,
die friedlich hier zusammenkamen?
frei nach Friedrich Schiller (1759 - 1805)
